Adiós a la escritora paraguaya Raquel Saguier

por Delfina Acosta El 21 de noviembre de 2007 falleció la escritora paraguaya Raquel Saguier. Había nacido en Asunción, en el año 1940. Ella ha trazado, con una prosa laboriosa y fundamentadora del más puro lirismo, una nueva línea dentro de la narrativa paraguaya, a través de su obra La niña que perdí en el circo. Pensar en La niña que perdí en el circo resume todo tipo de sentimientos y pensamientos al respecto. Se abrió con su obra primeriza a la fama. Y al éxito editorial. Cuando en el año 1987 se publicó la obra de marras, sus primeros capítulos fueron seleccionados e incluidos en una antología de Cuentos Paraguayos, aparecida el mismo año bajo el sello Banda Oriental, de Montevideo, Uruguay. La niña que perdí en el circo, con dieciocho ediciones, fue traducida al francés y presentada en París en 1992. También fue traducida a la lengua portuguesa. Raquel conocía, pues era una maestra total, el universo de las palabras. Tenía oficio. A medida que uno va entrando en la tienda de imágenes, visiones, metáforas y luces de su arte escritural, se toma conciencia de que la prosa del Paraguay ha revivido, en los últimos años, en sus textos cargados de auténtica pulsación. Tomando distancia de la formalidad, me tomo la libertad de decir que Raquel Saguier fue, en primer lugar, una buena persona. Un ser humano de amplio contenido sentimental. Tenía un trato natural y fresco con la gente. Era propensa a la charla íntima, cálida, donde cabían las bromas y los chistes de todos los colores. Se daba juguetonamente a conversaciones desvestidas de toda censura y prejuicio. En más de una oportunidad, charlando con ella, escuchándola, me decía a mí misma, mientras observaba sus grandes ojos iluminados, que no parara de hablar, que siguiera con su ritmo verbal tan animado, tan lleno de aves bulliciosas, de lluvias intermitentes. ¡Cómo sabía torearle al silencio! Oírla era sentirse muy bien, pues ella, desbordada, contaba sus historias con aquella manera feliz y bendecida con que hablan los seres dotados para la conversación sin límites. IMPOSIBLE VIVIR SIN ESCRIBIR En sus ojos cabía la verdad del mundo cuando decía, por ejemplo, que escribir era vivir. Y claro que no podía vivir sin escribir. La prueba incuestionable son sus numerosas obras publicadas: La niña que perdí en el circo, La vera historia de Purificación, Esta zanja está ocupada, La posta del placer y El amor de mis amores. En su narrativa, cargada de audaces expresiones, el lenguaje era el protagonista. O, si quiere, la figura central. La escritora tenía el don de escribir las cosas que le venían a la mente, con un lenguaje hecho a la medida de las mejores marcas de la narrativa actual. Conocía sobradamente las posibilidades matemáticas del castellano, y anotando situaciones, escenas, movimientos, se fue convirtiendo, desde su primera obra La niña que perdí en el circo, en el mejor referente de la narrativa femenina en el Paraguay. Lejos del lenguaje caótico y confuso de quienes no terminan de entender lo que es sentarse a escribir como Dios manda, Raquel Saguier apuntó sus palabras hacia lo permanente. O hacia lo que nunca envejece. Por esa razón, su escritura seguirá siempre vigente, así sus lectores ya hayamos terminado de transcurrir sobre la realidad, o, como mejor se dice, la vida. No cayó en las piruetas, en las acrobacias gramaticales, en el delirio de tratar de inventar un arte diferente. ¿Para qué? Se limitó, con sabiduría, y confiada en su talento, a echar al vuelo los cientos y cientos de pájaros azules, negros, blancos, rojos y amarillos de su imaginación. Y se compaginó con el tiempo. O sea, vuelta ella misma, un volumen literario, se emparejó con su época, ésta que transcurre, y nos transcurre a los seres humanos, con sus claridades y con sus sombras. Su discurso narrativo está lleno de amor, de pasión, de entregas, de sorpresas, de humanismo, de ilusiones inamovibles, de sentimientos que prevalecen por sobre el egoísmo de los hombres. LA PASIÓN La pasión por escribir en un país donde la cultura se tiene en tan poco aprecio no permitió que ella se rindiera, como muchos se rindieron. Centraba su voluntad en la escritura, sabiendo que escribir, dar en el blanco de una idea, capturar una frase afortunada eran razones suficientes para sentirse en paz consigo misma y ponerse bien con Dios. Cuando comenzó a enfermarse, siguió escribiendo. No pudo presentar “oficialmente” su último libro El amor de mis amores. El texto se presentó solito alma. Pero no importa. La cosa, Raquel, mi querida Raquelita, es que tu libro ya está instalado en el gusto de la gente. A través de tus obras, todas tan humanas, te recordaremos y te añoraremos. ** “Y porque me considero una optimista a ultranza, no obstante haber vivido acechada por la muerte, apostaré siempre a la vida. Y por mucho más que todo eso, confío en que mis propios escombros habrán de ser los encargados de recomponer mis fragmentos, y que mis propias ruinas serán los artesanos de mi nueva restauración. Y me mantendré iluminada siempre, abiertas mis diecisiete ventanas y puertas hasta tanto quede encendido el comatoso aliento de mi pabilo, instalado ya en sus postrimerías, alumbrándome la razón. Proseguiré con mi trayectoria, con sus curvas, sus declives y quizá algunos ascensos. Proseguiré trajinando mi destino hasta cuando Dios me lo permita” FIN (Últimos párrafos del libro El amor de mis amores) tomado de: http://www.abc.com.py/ Ella ha trazado, con una prosa laboriosa y fundamentadora del más puro lirismo, una nueva línea dentro de la narrativa paraguaya, a través de su obra La niña que perdí en el circo. Pensar en La niña que perdí en el circo resume todo tipo de sentimientos y pensamientos al respecto. Se abrió con su obra primeriza a la fama. Y al éxito editorial. Cuando en el año 1987 se publicó la obra de marras, sus primeros capítulos fueron seleccionados e incluidos en una antología de Cuentos Paraguayos, aparecida el mismo año bajo el sello Banda Oriental, de Montevideo, Uruguay. La niña que perdí en el circo, con dieciocho ediciones, fue traducida al francés y presentada en París en 1992. También fue traducida a la lengua portuguesa. Raquel conocía, pues era una maestra total, el universo de las palabras. Tenía oficio. A medida que uno va entrando en la tienda de imágenes, visiones, metáforas y luces de su arte escritural, se toma conciencia de que la prosa del Paraguay ha revivido, en los últimos años, en sus textos cargados de auténtica pulsación. Tomando distancia de la formalidad, me tomo la libertad de decir que Raquel Saguier fue, en primer lugar, una buena persona. Un ser humano de amplio contenido sentimental. Tenía un trato natural y fresco con la gente. Era propensa a la charla íntima, cálida, donde cabían las bromas y los chistes de todos los colores. Se daba juguetonamente a conversaciones desvestidas de toda censura y prejuicio. En más de una oportunidad, charlando con ella, escuchándola, me decía a mí misma, mientras observaba sus grandes ojos iluminados, que no parara de hablar, que siguiera con su ritmo verbal tan animado, tan lleno de aves bulliciosas, de lluvias intermitentes. ¡Cómo sabía torearle al silencio! Oírla era sentirse muy bien, pues ella, desbordada, contaba sus historias con aquella manera feliz y bendecida con que hablan los seres dotados para la conversación sin límites. IMPOSIBLE VIVIR SIN ESCRIBIR En sus ojos cabía la verdad del mundo cuando decía, por ejemplo, que escribir era vivir. Y claro que no podía vivir sin escribir. La prueba incuestionable son sus numerosas obras publicadas: La niña que perdí en el circo, La vera historia de Purificación, Esta zanja está ocupada, La posta del placer y El amor de mis amores. En su narrativa, cargada de audaces expresiones, el lenguaje era el protagonista. O, si quiere, la figura central. La escritora tenía el don de escribir las cosas que le venían a la mente, con un lenguaje hecho a la medida de las mejores marcas de la narrativa actual. Conocía sobradamente las posibilidades matemáticas del castellano, y anotando situaciones, escenas, movimientos, se fue convirtiendo, desde su primera obra La niña que perdí en el circo, en el mejor referente de la narrativa femenina en el Paraguay. Lejos del lenguaje caótico y confuso de quienes no terminan de entender lo que es sentarse a escribir como Dios manda, Raquel Saguier apuntó sus palabras hacia lo permanente. O hacia lo que nunca envejece. Por esa razón, su escritura seguirá siempre vigente, así sus lectores ya hayamos terminado de transcurrir sobre la realidad, o, como mejor se dice, la vida. No cayó en las piruetas, en las acrobacias gramaticales, en el delirio de tratar de inventar un arte diferente. ¿Para qué? Se limitó, con sabiduría, y confiada en su talento, a echar al vuelo los cientos y cientos de pájaros azules, negros, blancos, rojos y amarillos de su imaginación. Y se compaginó con el tiempo. O sea, vuelta ella misma, un volumen literario, se emparejó con su época, ésta que transcurre, y nos transcurre a los seres humanos, con sus claridades y con sus sombras. Su discurso narrativo está lleno de amor, de pasión, de entregas, de sorpresas, de humanismo, de ilusiones inamovibles, de sentimientos que prevalecen por sobre el egoísmo de los hombres. LA PASIÓN La pasión por escribir en un país donde la cultura se tiene en tan poco aprecio no permitió que ella se rindiera, como muchos se rindieron. Centraba su voluntad en la escritura, sabiendo que escribir, dar en el blanco de una idea, capturar una frase afortunada eran razones suficientes para sentirse en paz consigo misma y ponerse bien con Dios. Cuando comenzó a enfermarse, siguió escribiendo. No pudo presentar “oficialmente” su último libro El amor de mis amores. El texto se presentó solito alma. Pero no importa. La cosa, Raquel, mi querida Raquelita, es que tu libro ya está instalado en el gusto de la gente. A través de tus obras, todas tan humanas, te recordaremos y te añoraremos. ** “Y porque me considero una optimista a ultranza, no obstante haber vivido acechada por la muerte, apostaré siempre a la vida. Y por mucho más que todo eso, confío en que mis propios escombros habrán de ser los encargados de recomponer mis fragmentos, y que mis propias ruinas serán los artesanos de mi nueva restauración. Y me mantendré iluminada siempre, abiertas mis diecisiete ventanas y puertas hasta tanto quede encendido el comatoso aliento de mi pabilo, instalado ya en sus postrimerías, alumbrándome la razón. Proseguiré con mi trayectoria, con sus curvas, sus declives y quizá algunos ascensos. Proseguiré trajinando mi destino hasta cuando Dios me lo permita” FIN (Últimos párrafos del libro El amor de mis amores) tomado de: http://www.abc.com.py/

antonio marin, españa

¿Dónde empieza la boca?             Mario benedetti- No conozco dónde muere el mar. Tampoco puedo decirte dónde nace el amor y se visten los sueños, todos y cada uno de los buenos y dulces sueños, esos que rebosan de una alegre y pacífica locura... Realmente no conozco (ni quiero conocer) dónde nacen las palabras necesarias y exactas. Tampoco puedo dibujarte un plano detallado para que podamos conocer dónde empieza tu boca, pero si podemos bailar ahora mismo juntos, muy juntos, mientras olvidamos nuestros nombres al ritmo de esa música que componen nuestros cuerpos abrazados...

mario benedetti- uruguay

¿Dónde empieza la boca? ¿en el beso? ¿en el insulto? ¿en el mordisco? ¿en el grito? ¿en el bostezo? ¿en la sonrisa? ¿en el silbo? ¿en la amenaza? ¿en el gemido? Que te quede bien claro donde acaba tu boca ahí empieza la mía.

a ray bradbury

Lúcido, escribiendo, con libros nuevos y obras en cartel, uno de los padres de la ciencia ficción, a los 87 años, confiesa desde un amor con Bo Derek hasta su visceral rechazo a la educación sistemática y su deseo de yacer en Marte. Optimista, el autor de las consagradas "Crónicas marcianas" no teme el desastre ecológico: dice que a lo sumo habrá que mudarse a otros planetas. A los 87 años, el autor de Fahrenheit 451 y de Crónicas marcianas mantiene un optimismo imbatible. En el peor de los casos, "si la vida desaparece en la Tierra, podemos encontrarla en otros planetas. Los viajes al espacio nos harán inmortales" ¿Considera que su best-seller Fahrenheit 451 fue mal interpretado? Se me han acercado japoneses para ponerme un walkman en las orejas y decirme: "¡Con Fahrenheit 451, usted inventó esto, señor Bradbury!" Mi respuesta ha sido: No, gracias. Estamos rodeados de demasiados juguetes tecnológicos, con Internet, los iPod... La gente se equivocó. Yo no traté de prever, sino de prevenir el futuro. No quise hablar de la censura sino de la educación que el mundo tanto necesita. Podemos salvar a Estados Unidos, gracias a los niños, si les enseñamos a leer y a escribir a partir de los 3, 4, 5 años para que lleguen a la escuela primaria sabiendo leer. Después, es muy tarde. Cuando en realidad, ya desde muy pequeños, queremos leer las palabras de las historietas. Yo aprendí a leer a los tres años, para leer las caricaturas. En Fahrenheit 451, los humanos salvan los libros memorizándolos. ¿Las bibliotecas digitales pueden cumplir ese papel? La digitalización no es la solución propiamente dicha, la cuestión es cómo se la utiliza. Si es algo que alienta la lectura, perfecto, de lo contrario, ¿qué sentido tiene? Por otra parte, he rechazado ofertas de digitalización de mis libros. Me gusta tocar un libro, respirarlo, sentirlo, llevarlo... ¡Es algo que una computadora no ofrece! Este año publica dos nuevos libros y sus adaptaciones teatrales se representan regularmente en Los Angeles... Escribo todos los días, cada mañana, desde hace setenta años. ¡No paro! Y escribo para el teatro desde hace cuarenta y cinco años; me encanta... Mi último libro, Now and Forever, que salió en setiembre, incluye un homenaje a Katharine Hepburn, "Somewhere a Band is Playing", que escribí después de conocerla hace cuarenta años - ¡y yo estaba enamorado de ella!-. Habíamos hablado del proyecto con Katharine y George Cukor, con la esperanza de que ella fuera la protagonista... Cuando salió From the Dust Returned, en 2001, usted dijo que era Timothy, el personaje principal de ese libro. ¿Es también Douglas Spaulding, el héroe de Farewell Summer, la continuación del clásico Dandelion Wine, que acaba de publicarse en los Estados Unidos? ¡Por supuesto que soy Douglas! Dicho sea de paso, recibí excelentes críticas, escritas por hombres de edad madura que tienen a ese niño oculto en su interior. Ese libro es una conversación entre un chico de doce años y un hombre de ochenta y siete. Y yo soy los dos, ¿no le parece? De todas maneras, soy un escritor híbrido que creció con los libros y el cine. Vi la película Notre Dame de Paris a los tres años, y esperaba ser jorobado. Vi El fantasma de la Opera a los seis años, me encantó. A la misma edad, vi el filme El mundo perdido, y gracias a ese amor por los dinosaurios John Huston me propuso escribir la adaptación de Moby Dick. ¿El cine sigue adaptando su obra? Mi amigo Frank Darabont prepara una nueva adaptación de Fahrenheit 451, y escribió un guión muy bueno. He tenido experiencias diversas en Hollywood, muy malas cuando un agente inmobiliario de New Jersey robó el guión de The Illustrated Man. ¡Pero Warner acaba de comprarme de nuevo los derechos! Esta vez, el guión lo escribo yo, y Frank Darabont va a producirlo y, quizá, dirigirlo. La mejor adaptación de mi obra es The Wonderful Ice Cream Suit (El maravilloso traje de color vainilla), realizada por Disney en 1998 - con Joe Mantegna y Edward James Olmos. Ellos respetaron realmente mi guión, la historia de un hombre pobre que sueña con un traje blanco. Universal prepara una versión de Crónicas marcianas. Ya encargaron veinte guiones seguidos, entre ellos cinco míos... pero piensan que no sé escribir. ¡Para cuando terminen esa película, Marte ya va a estar colonizado! Kirk Douglas había financiado una adaptación televisiva, pero los canales de TV estadounidenses no la quisieron. Usted dedica tiempo a alentar a jóvenes escritores, ¿qué consejos les da? Lo que funda toda escritura es el amor, es hacer lo que amamos y amar lo que hacemos. Y olvidarse del dinero. En mis comienzos, yo ganaba 30 dólares por semana, y mi novia era rica, pero le pedí que hiciera voto de pobreza para casarse conmigo. No teníamos ni auto ni teléfono, vivíamos en un departamento pequeño en Venice, pero la estación de servicio de enfrente tenía una cabina telefónica. Iba corriendo a atender cuando sonaba y la gente creía que me llamaba a mi oficina. Yo les repito: "Rodéense de personas que los quieran, y si no los quieren, échenlos. No hay necesidad de ir a la Universidad, donde no se aprende a escribir. Vayan más bien a las bibliotecas". Yo escribí Fahrenheit 451 porque había oído hablar del incendio de la biblioteca de Alejandría y de los libros quemados por Hitler en Berlín. Para usted, Los Angeles es "treinta naranjas que no están obligadas a tener el mismo ombligo", ¿una ciudad no necesita un centro? No, puesto que ahora, no teniendo un epicentro en la ciudad, esa función la cumplen los centros comerciales. Yo trabajé en la creación de esos "malls" e intenté explicar a los promotores cómo hacerlos. Cuando se construyó el centro comercial de Century City, hace treinta años, cerca de los estudios de la 20th Century Fox, expliqué que no funcionaría pero no me escucharon. Más adelante, me consultaron, y yo detallé los errores: no había restaurantes, no había vida social. Les dije que agregaran 200 mesas con 500 sillas, y que abrieran por lo menos 20 restaurantes para que la gente pudiera comer adentro o afuera, y dar vueltas y mirar, como en París. Siguieron mis consejos, y funcionan, los restaurantes, los cines, una gran librería. Estoy ayudando a reconstruir Westwood, es necesario salvar a ese barrio muerto. ¿Le preocupan los problemas ambientales? Contra la contaminación, tenemos que recurrir a los franceses, que ya vinieron a salvar nuestra revolución con Lafayette. Ustedes son el único país que depende de la energía nuclear, y pueden enseñarnos a construir centrales nucleares en todos los Estados de la Unión, menos contaminantes que nuestros recursos actuales, petróleo y carbón. De esa manera, salvan nuestras vidas y Estados Unidos y Francia pueden volver a enamorarse. ¡La exploración espacial lo fascina, y Marte especialmente! Esa noche en que llegamos a la Luna fue una noche de éxtasis para mí. ¡Nunca tendríamos que haber parado! Sacar una foto, OK, pero eso no salva a la humanidad. Si la vida desaparece de la Tierra, podemos encontrarla en otros planetas. Los viajes al espacio nos harán inmortales. Hay que volver a la Luna y hacer allí una base, para partir a la conquista de Marte... en los próximos veinte o treinta años, pero ya no seré de este mundo y eso me entristece mucho. Pero me enterrarán en Marte, en el cráter Chicago Abyss. Dejé instrucciones para eso a mi familia. Seré el primer muerto en Marte, aunque no tengo ninguna intención de morir pronto. ¡Llegaré a los 100! ¿Por qué candidato votará en las próximas elecciones presidenciales? Prefiero a Rudy Giuliani, que ya hizo sus pruebas como alcalde de Nueva York, contra la criminalidad. Si los demócratas estuvieran a favor de bajar los impuestos, votaría por ellos. Pero no me gusta Hillary Clinton. Cuando su marido era presidente, la reforma del sistema de salud que proponía habría sido una catástrofe para nuestro país. Lástima que Arnold Schwarzenegger no pueda presentarse, es un buen gobernador. Soy miembro de la Academia y cuando participé en el comité de documentales, apoyé Pumping Iron - la película de 1977 que lanzó a Schwarzenegger al estrellato-. ¿Sigue siendo siempre igual de optimista? ¿Por qué no? Mi vida marcha bien, sigo creciendo... it's wonderful! Si uno hace lo que ama, es feliz. Algunos psicoanalistas me han preguntado cómo hacía, pero no estoy nunca deprimido ni ansioso, salvo cuando muere un ser querido. Cuando murió mi mujer, Margherite, escribí un poema en su memoria... En un matrimonio pasan cosas misteriosas. Mi mujer quiso dejarme, porque teníamos demasiados bebés y ella pensaba que era mi culpa. Yo no quise divorciarme, para no alejarme de mis hijos, y seguimos juntos, como padre y madre. He tenido amantes, no es que sea mujeriego, pero cuando una mujer bella llama a mi puerta y me dice: "I love you", ¿cómo puedo resistirme? Bo Derek me propuso ir en tren al sur de Francia con ella y pasamos dos días juntos. La veo una vez al año. En la vida, todo es amor. Si uno ama está vivo, si crea amor, las cosas buenas forzosamente llegan. Le Monde. Traducción de Cristina Sardoy Fuente: http://www.ddooss.org/articulos/entrevistas/Ray_Bradbury.htm Ignoria http://bibliotecaignoria.blogspot.com/ Patricia Damiano - Isaías Garde

jose tallarico sobre libro de rolando revagliatti

YO TAMBIÉN LEO Y ESCRIBO (1)     Cuando en “Una noche con Hamlet”, Vladimir Holan -aquel estupendo poeta checo- dice: -Veo un hombre y lloro, Revagliatti -mediante un imaginario contrapunto- lo reconvendría: -Donde ponemos la agonía/ algo/ no cabe (página ).   Ha de constar que no soy un experto en la obra de  Rolando Revagliatti y todo aquello que desde “su acá” hasta “mi acá” suceda y se transcriba, deberá ser entendido en función de un aprovechamiento activo de su escritura y de un diálogo donde prevalecerán la indagación y el intento de resaltar algunos tópicos. A fines de los ‘80 llegó a mis manos la primera edición de estas “Obras completas en verso hasta acá”, de Ediciones Filofalsía. Recuerdo la dificultad que me plantearon dichos textos. No podía con ellos. ¿Qué buscará este señor?, me dije, yo, frecuentador de poetas argentinos de las décadas de los ‘40 y ‘50 y por ende, acostumbrado a una poesía en la que predomina en mayor o menor medida el sesgo surrealista. Por otra parte, tenía bien leídos a Girri, a Giannuzzi, a Gelman, a Olga Orozco, a Pizarnik y sabía que los poetas jóvenes solían encolumnarse detrás de estos nombres. Ya el título de uno de los poemas de Revagliatti me resultó extraño: “Los papás queman”: una joda, a éste le sobra la plata,  pensé. Sin embargo, el apellido del poeta aparecía aquí y allá: en revistas de poesía, en publicaciones que llegaban del interior del país, se lo veía en algunas antologías: sus textos circulaban. Sé que no es infrecuente que la obra de un autor se muestre  refractaria a  las primeras lecturas,  le pasa a mucha gente. Cuando conocí a Revagliatti en su ciclo de poesía “Julio Huasi”, en el año 2001, me encontré con un hombre serio pero cordial, de trato amable y muy respetuoso con los poetas convocados.  El suyo fue uno de los ciclos que más me entusiasmó. Llamaba  la atención su forma de recitar: teatral, su gestualización era seca y controlada, con una tensa apoyatura en el silabeo de algunas palabras, y un tono que se sostenía y regulaba mediante pausas inesperadas: al margen de su pintoresquismo, se trataba de un sujeto fogueado en el arte de leer en público. Intercambiamos sendos libros esa noche y a partir de una nueva lectura (me había obsequiado su poemario Tomavistas), comprendí que existía otro modo, por demás válido, de relacionarse con el fenómeno de la poesía.   Si la  poesía y la narrativa respondieran a parámetros equivalentes, yo propondría este subtítulo para las OC de Rolando: novela de iniciación. Es que, precisamente, y en tanto relato, se han puesto en marcha fragmentos de una historia personal, se ha establecido un diálogo con padres, novias, abuela, maestras, se han recorrido los espacios y las modas que cifraron un aprendizaje y una pertenencia adolescente. Pero el tema excluyente es el de las relaciones humanas. ¿Cuánto de seducción habrá en esta escritura? Por lo pronto, no la habitual, no la conocida y devaluada; y, desde luego, no parece casual la insistencia de su autor por licuar cualquier mirada complaciente. Dentro de un esquema donde el chiste, la ocurrencia y lo caricaturesco se despliegan con desigual fortuna,  y más allá de los procedimientos que, consciente o inconscientemente,  Revagliatti hubiere incorporado, una sombra deseada sobrevuela sus textos: la del lector estupefacto. (“Un globo ocular estupefacto”, así concluye uno de los poemas, pág. .)     Cuando yo medio no existía/  yo era demasiado yo/ para mí solo (página ). He aquí uno de los primeros indicios del programa de apertura que Rolando eligió para su obra. Programa  que se fue consolidando a través de una práctica minuciosa y consecuente. Gran difusor de publicaciones propias y ajenas mediante el correo postal en épocas en que no había Internet,  presentó espectáculos teatrales en base a textos poéticos, coordinó ciclos, eventos de poesía, talleres literarios,  y desde el año 2005 tiene un sitio en la web. A propósito, hay más de 2000 páginas del buscador Google donde recabar información sobre su obra. Aquel abundante yo del fragmento arriba citado debía hacerse carne. A esta altura, muchos de quienes lo conocen deben tener una sensación similar a la mía: me resulta difícil prescindir del recuerdo de sus recitados cuando comienzo a leer sus textos. El oído, impregnado de las modulaciones de su voz,  parece asociarse con una suerte de deja vù poético;  me sucede incluso con poemas que jamás le escuché. Todo apunta a la vitalidad en la poesía de Rolando.     Inmanencia es una divinidad terrestre que inventé hace un tiempo,  y a quien imaginé dispensadora de dones especiales, como  las delicias del amor, las peripecias conyugales, las temperaturas agradables, la saciedad, los juegos..., es decir, eso que en tanto Diosa le competería. ¿No la han visto atravesar descalza los jardines de la casa de Rolando? ¿No se percataron que charlaba con Nicolás Olivari, con César Vallejo (ni una lágrima en ellos) y con un Oliverio des-solemnizado hasta los tuétanos? Inmanencia,  la Diosa,  hacía su trabajo. Y el poeta, por su parte, espigaba unas líneas a su  amada: “Seguirla”:  Se refugió la perinola de tus pretensiones/ en el cuchitril de mi indolencia/ halló la calefacción exigua/ que dejaba en la almohada mi cabeza// Me arrojé a mis brazos/ cuando supe en lo hondo/ que maltrecha y dormida me esperabas/ para seguirla/ todavía (pág. ).   No tocamos una cuestión menor cuando, remitiéndonos a algunos conceptos de Harold Bloom, pretendemos señalar   precursores en la poética de Rolando Revagliatti. ¿De qué se apropia nuestro poeta, qué rechaza, en qué medida la tradición deposita una antorcha en sus manos para que su poesía avive o desmerezca el fuego? Olivari, Vallejo, Huasi, Girondo, no conforman una línea de cuatro impasable y, sin embargo, defenderían  buena parte de la forma expresiva que eligió Rolando (eligió, en este caso, vale tanto como decir  fue elegido). Decíamos de aquel jardín despojado de los lamentos de  Olivari y Vallejo, lugar donde  Girondo no pudo ser solemne: ellos donaban familiaridad,  materia vinculante. Rolando, desde una absoluta inmanencia, ha capturado ciertos datos, ciertos significantes de estos inolvidables poetas, aunque en un aspecto tan particular que las conciencias desgarradas de Vallejo, Huasi y Olivari no vuelven  recicladas, infladas de sí. La problemática es distinta, el drama, otro. Drama que a partir del título delimita un “hasta acá”, como dando a conocer el campo operativo de sus conjuros poéticos. Hablo de una riqueza desplegada en estas OC.   Mediante la vena amatoria, Revagliatti ensancha su registro desde lo que podríamos llamar su orilla más  convencional hasta su ampulosidad más fervorosa. Subordinado al discurso coloquial (peripecial y/o lúdico)  el tema del amor frecuenta su poesía, particularmente en las secciones “El fotógrafo cargado” y “Espasmitos espantosos” : “Como”: Qué bueno que el amor/ se imponga en el poema/ qué bueno que qué bueno/ yo te poemo como te amo/ te poamo (pág. ). “¿Tropezón?” (estrofa final): No me embauqués/ cuando no sea tu propósito hacerlo/ desprestigiáme de a poco/ ante mí/ prestigiáme de golpe/ tropezáte conmigo una vez/ que después siempre (pág. ).   Veamos qué dice Rolando de su poesía: -“Aun esmerándome no me imagino alcanzando una abarcadora definición de mi poesía. Sé que abunda el sarcasmo, la ironía, el humor falsamente ingenuo, la burla, el trastrocamiento. Sé también que escribí textos donde esto no aflora. Reconozco que me agrada “ponerme en peligro”, literariamente hablando. Acaso atormentado por el espectro de la mediocridad, de esa amenaza, de ese horror. Más vale morir inventando que seguir perdurando en la repetición. Más vale chillar en procura de alguna armonía disparatada que albergar el conformismo del gimoteo” (texto extraído del sitio Mis poetas contemporáneos de Gustavo Tisocco).(2)   -“...más que la anécdota propiamente dicha, me inclino por el cómo los personajes transitan por sus pasarelas. Les cuento también lo que me sucede con los noticieros televisivos: me extasío escudriñando, no tanto el cebo de la noticia sino los gestos de los involucrados y la dicción de locutor, o las personas que aparecen por detrás de lo que es principal en las imágenes” (texto extraído de Revista Teína, abril-junio de 2004).(3)   ¿Elegir o ser elegido por la expresión? A las propensiones, las construcciones, dice Rolando, pero esas construcciones: ¿cuánto de innato aportan, con cuánto de lectura se levantan? La forma, de la que apenas pueden consignarse  implicancias ligeras,  hebras finas, ¿cómo estructura su secreto? ¿No estaremos rumiando una pregunta inacabable? ¿El balbuceo, el ingenio, el artefacto de Nicanor Parra? ¿Dónde las proporciones? ¿No hay en estos poemas algo que podríamos llamar marcas de arranque, algo arrebatado que busca definir, decirlo todo, porque todo parece que hirviera? (Y ahí está la palabra, como una  pinza de entomólogo, al acecho.) Pero además: ¿cómo  creer en originalidades a esta altura de los tiempos?     “Obras completas en verso hasta acá” está constituído por 4 secciones, a saber: “Los papás queman”, “El fotógrafo cargado”, “Espasmitos espantosos” y “El cirujano poetón”.   En “Los papás queman” se perfila una época (los ‘50 y ‘60), las tiendas Harrod’s y su descripción enumerativa, los paseos familiares,  las preferencias infanto-juveniles, la consolidación de la sexualidad (complejo de Edipo mediante, ineludible), las posibilidades de nombrar la nostalgia (con no poca crudeza). El título de este capítulo, codificado por mi burdo intento de dilucidación personal, sería: “Los papás cogen”. Pero hay joyitas como esta: Diana Dors/ acerca sus tetas de nácar/ a mi sopa/ ¡Yeeeeeah!... Diana (pág.).   “El fotógrafo cargado” alude a un extraño personaje en el poema inicial e inmediatamente comienzan a aparecer los nombres de unas señoritas de linaje vario. Ahh, las pasarelas del ojo poético…, niñas: esplendorosas como Constanza, inconsecuentes como Ana, instantáneas como Nora, anheladas como Eliana M. Cada una con su estereotipo, configuradas por un decir que las vive y reinventa. …toda que es toda/ que si usted no la ama ni la  deja/ es que ni la critica/ es que ni es/ usted/ y ella sí/ ella es toda.                                   (fragmento de “Constanza”, pág. )     De “Espasmitos espantosos” habíamos adelantado algo.  En este bloque de hacer el amor se trata. (El yo poético, fuertemente presentificado,  no iba a perderse tamaña oportunidad, esa “graaan aventura”, como reza uno de los poemas.) Transcribo una curiosidad gramatical donde con eficacia se enlazan 6 verbos consecutivos: ...me toca saludarte/ emocionarte/ dejarte haciendo que te vayas.   La serie “El cirujano poetón”  que cierra el volumen, a diferencia de las anteriores, ofrece una diversidad temática. Destaco especialmente “La musa merodeadora” y “A la nostalgia”, poemas donde lo poético logra una  fuerte impronta existencial. Otros textos apuntan a desestructurar el sentido  con un trabajo directo sobre  el lenguaje tal como se ve en “La dexyuprilora” y “Cirú”. El extenso y arrollador poema surrealista “Mil novecientas ochenta y cuatro” responde a esta última propuesta.   Finalmente, intentaré señalar algunas características de la poética que Rolando emplea en este libro, y que a lo largo de su amplia trayectoria fuera templando y complejizando. Es común que inicie los primeros versos con un arranque inesperado, con un espacio que predispone a la tensión (una gran fuerza centrífuga, diría la escritora Lucila Févola). Cito como ejemplos:  “¡Ay! me tildo/ me reviso...” o, “Recórcholis y Albricias...” o, “Esa mujer es un tugurio”. Otro procedimiento es el de cruzar los textos  con datos de la mitología clásica o popular, o utilizar recortes de la refranesca  a través de alguna variante de desmonte, con el propósito de alterar el significado tradicional: “Los papás queman porque amanecen más temprano”, “¡Qué lleno de mujeres era mi valle!”, “Una se malogró en plena senectud”. De este modo se llega al suceso humorístico, desplegando a veces la figura del antihéroe, o la del distraído , incluso  la del energúmeno atrapado en su anomia social. Parodiar es otra de las más caras tentaciones de Rolando: “llegué a apostar que me querías”, dice en su poema “La abuelita”. Quedan a consideración del lector especializado algunos guiños vinculados con el psicoanálisis, disciplina que nuestro poeta ejerce desde hace un buen tiempo. Macedonio Fernández,  hablando de sus autores predilectos,  confesaba: “Sólo Quevedo me mantiene despierto”.(4) Revagliatti no busca con-moverte, estimado lector (al menos desde el presupuesto de lo que debería ofrecer un   poema), tampoco se le ocurriría ir a tocar tus fibras íntimas. Como has podido ver, sus Obras Completas te han provisto de un material nervioso, generoso y vital. Algo de luz para tu insomnio.                                                         José Emilio Tallarico                                       Buenos Aires, noviembre de 2006       (1)          Alusión a “Leo y escribo”, de R.R., Ed. Recitador Argentino, Bs. As. , 2002. (2)          http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com (3)          http://www.revistateina.com (4)          Extraído de una entrevista que junto a Pablo Gisone hiciéramos a Adolfo de Obieta, hijo de Macedonio,  en el invierno de 1988, y que fuera publicada en el número 5 de la revista de literatura “Tamaño Oficio”.

Concurso de Cartas de amor 2008

El proyecto cultural Escribanía Dollz convoca a todos los interesados a participar en la quinta edición del Concurso de Cartas de amor 2008, esta vez con un carácter internacional: 1- Podrá participar todo el que así lo desee, sea residente o no en el país.  Los trabajos tendrán una extensión de una cuartilla. 2-Las cartas podrán ser enviadas por correo electrónico, regular o entregadas personalmente en: Escribanía Dollz, Calle Maceo no 1, sur entre Avenida de los Mártires y Dollz, Sancti Spíritus, Cuba. Código postal 60100. Fax 0053-4126388.Y por correo electrónico a  liudmila@ hero.cult.cu 3-Se recibirán desde el momento en que se emite la convocatoria hasta el 10 de Febrero. Las obras que se reciban posterior al cierre del concurso quedarán automáticamente archivadas para la edición del año 2009. 4-Las obras serán evaluadas por un jurado integrado por personalidades de la cultura cubana. 5- Los premios serán patrocinados por: La Asociación Hermanos Saíz, la UNEAC, El Centro Provincial del libro y la literatura, Centro Provincial de Superación para la cultura, Sectorial de Cultura, El Centro Provincial de Cultura Comunitaria, La emisora Provincial de Radio, Centrovisión Yayabo, Consejo de las Artes Plásticas, Sociedad Cultural José Martí, Biblioteca Provincial Rubén Martínez Villena y el Frente de Afirmación Hispanista México D.F. 6- Se otorgarán tres premios consistentes en 500, 300 y 200 pesos M/N. Además de obras originales de artes plásticas, libros, cassettes y la publicación de las cartas. En el caso de los ganadores extranjeros recibirán diploma, obras de arte originales, así como discos compactos, libros y otros obsequios .El jurado podrá entregar el número de menciones que estime conveniente. 7- Los premios se darán a conocer en acto de premiación que se efectuará en la sede de la Escribanía Dollz, en el marco de la Feria Internacional del Libro en Sancti Spíritus.

lima: libro de raul heraud

Presentación del Poemario: "El Arte de la Destrucción" De: Raúl Heraud Premio Hermandad Latinoamericana, Buenos Aires - Argentina Queridos amigos, les invitamos a la presentación del presente poemario este Miercoles 05 de Diciembre a las 4:00 pm en la Feria del Libro Ricardo Palma, Anfiteatro Chabuca Granda - Miraflores. La presentación estará a cargo del Reconocido e Ilustre Poeta Don Cesar Toro Montalvo. Agradecemos difundir dicha presentación y esperamos contar con vuestra presencia. Att. Gabriela Velit.

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Julio Anguita   Me cruzo con el “Califa Visionario “, y mi pensamiento sarcástico acaba diez metros más tarde, doy vuelta a las ideas, y me quedo con el estudiante que murió en Irak.      El intento de alcanzar al hombre místico; se logra. - Don Julio, yo conocí a su hijo, cuando estudiaba la carrera que le daría la vida y la muerte se llevo. Julio Anguita, con su afòrico monologo triste, contesta:  - Gracias. Y yo no recuerdo como me despedí, si con otro gracias o un adiós. Pero mi sarcasmo interior, mi pensamiento dolarizado ..todo el sentir que venia conmigo al salir del vagón de metro , se fue mientras caminaba hacia el Hotel Palace , en ese aire que Catulo y Abderraman III me enseñaron  al pensar en las personas Julio que en mi vida fueron: son.               A 20 de Octubre del año 2006- En un pasillo de Ventas. (Madrid)

libros hondureños

Visite el nuevo espacio para los libros hondureños:  www.guaymuras.hn Página de editorial y librería Guaymuras. Contiene las siguientes secciones: - Conózcanos. - Novedades bibliográficas. - Otras editoriales hondureñas. - Autores hondureños. - Libro del mes. - Todo está en los libros...  y mucho más.

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